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Las guacharacas.

Hoy llegan con su escándalo

a mi ventana.


Agua de arroyo.

Terriblemente fría

en mi cabeza.


Allá en lo lejos,

la primera cigarra

rompe el silencio.


Entre las hojas,

se va colando el sol.

Sopor de siesta.


Atardecer.

Muy arriba del níspero

canta el turpial.


La nube roja

sobre el perfil oscuro

de la montaña.


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