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Las guacharacas.
Hoy llegan con su escándalo
a mi ventana.
Agua de arroyo.
Terriblemente fría
en mi cabeza.
Allá en lo lejos,
la primera cigarra
rompe el silencio.
Entre las hojas,
se va colando el sol.
Sopor de siesta.
Atardecer.
Muy arriba del níspero
canta el turpial.
La nube roja
sobre el perfil oscuro
de la montaña.
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